«Но ангелы хранят отверженных недаром,
Бездомному везде под солнцем стол и кров,
И для него вода становится нектаром,
И корка прелая- амброзия Богов.»
Шарль Бодлер «Цветы зла»
Как сладко пахнут мертвые цветы…
Мне запах этот с детства был приятен,
И поиск умиравшей красоты,
Стал лучшим из доступных мне занятий.
Я часто бегал в наш заросший сад,
И с клумбы рвал левкои торопливо,
И вот они у ног моих лежат…
А только что стояли горделиво!
Я складывал из сломанных цветов
Узоры, невесомые, как тени,
И любоваться ими был готов,
Хоть целый день, в тиши уединенья.
И пусть свой путь недолгий завершили
Еще вчера они красу дарили,
Еще вчера они красу дарили,
Бездушно и беспечно, просто так,
Ну а сегодня все о них забыли,
И это жизни мимолетной знак.
Мы все уйдем, кто раньше, кто позднее,
Владыка вечный наш суров и строг,
И славного героя, и злодея,
В конце пути единый ждет итог!
Но мы о смерти думаем нечасто,
Дурные мысли гоним от себя
За призрачное, крошечное счастье
Цепляемся, огонь в себе губя!
Зря Музы в нас, средь мелкой суеты,
Будили безоглядные мечты
Будили безоглядные мечты
Тревожили, и звали за собой,
Мы слишком любим бренность, я и ты.
Не заманить нас далью голубою
Пустое дело – смысл всего познать,
Ведь, в сущности, нам надо так немного,
Мгновенье мимолетное догнать,
И жизнь руками жадными потрогать!
И я сегодня всякой встрече рад,
Ведь ощутить могу единым махом,
И недоступных женщин аромат,
И потаскух звериный, острый запах!
Тех, кто вчера со мною рядом были,
И о любви, казалось, говорили…
И о любви, казалось, говорили…
Ненужные и нежные слова,
Они в потоке льдинками уплыли,
И снова опустела голова,
У каждого есть собственная мера,
Единственная, яркая звезда,
Со мною рядом – Черная Пантера,
А остальное – просто ерунда!
О, женщины, Я многих вас узнал,
Веселых, грустных, радостных, печальных,
Я много брал от вас, и многое давал,
Я помню всех, подруг моих случайных!
И пусть в клубок лианы заплелись,
Еще вчера они тянулись ввысь!
Еще вчера они тянулись ввысь!
Слова и рифмы, сердце звонко билось,
Но – тщетно! Словно загнанная рысь
Душа в пещеру темную забилась…
Я долгий путь безверия прошел,
И не желаю быть за мир в ответе,
И только вожделенный порошок
Дает мне силы дальше жить на свете.
Я – огонек, дрожащий на ветру,
Я – лунный свет, за тучами укрытый,
О, мой Творец, коль скоро я умру,
Даруй мне счастье всеми быть забытым!
Чтобы нигде меня не вспоминали,
И новый день улыбкою встречали…
И новый день улыбкою встречали…
И мы, когда-то, много дней назад…
Мы будничных невзгод не замечали
За чтеньем романтических баллад,
Но очень скоро холод равнодушный
Мерцающую пылкость остудил,
И чёлн, судьбе безрадостно послушный,
Поток к пустому берегу прибил…
И мы шагнули на песок безводный,
И побрели без цели, в никуда,
Как волчий глаз, из тьмы небес холодных,
На нас глядела жёлтая звезда…
Мы, вроде бы, до цели добрались,
А нынче – словно яду напились.
А нынче – словно яду напились.
Но этот вкус изящен и приятен,
Он дух наш сладко поднимает ввысь,
Не отрывая тело от кровати.
Мне грезится – пустыня, звезды, тишь,
Я – бедуин, шагаю с караваном…
То царственный, пленительный гашиш,
Рождает сны , и дарит мне Нирвану,
И вялые, нелепые стихи…
Они, как избалованные дети,
Не замечают мелкие грехи,
Себя считая главными на свете.
Никто не слышал, как они звучали,
К ним смерть пришла, в безмолвьи и печали…
К ним смерть пришла, в безмолвьи и печали…
Ну что ж, не стану я о них жалеть,
Хотя мне в дар их ангелы послали,
Иль демоны…вблизи не разглядеть.
Китаец Ли, старик сорокалетний,
За трубкою поведал как-то мне,
Что мир вокруг – лишь тягостные бредни,
И жизни смысл в волшебном вечном сне.
А прочие усилия напрасны,
Они лишь множат скорбь и суету,
Ведь мы, над снами нашими не властны,
Не перейти незримую черту!
О, мною не рожденные слова…
Они стоят, увянув, как трава.
Они стоят, увянув, как трава,
Густой бурьян, на позабытом поле,
Стальные путы сковывают льва,
И он не помнит жизнь свою на воле.
Ко мне зашёл художник, мой сосед,
Он, как всегда, всклокоченный и странный,
И мы сидим, и молча пьем абсент,
Горящий сахар капая в стаканы.
Его богатство – чёрствый хлеб и лук,
Да странные, нелепые картинки,
Ну а моё – поношенный сюртук,
И старые, потёртые ботинки.
В каморке пыльный фикус угасает,
К подножью тень усталую бросая…
К подножью тень усталую бросая…
Грустят платаны в парке Тюильри,
Бежит куда-то девочка босая,
В Париже осень. Что ни говори.
Мне радостны картины увяданья,
Они из детства светлого привет,
И, как любовник пылкий на свиданье,
Всю жизнь спешу я осени вослед.
Чего желаю я? Такую малость,
Покой душе усталой обрести,
Хоть я не знаю, сколько мне осталось,
Но я хотел бы осенью уйти…
Пусть там, где приклонилась голова,
Лишь чуть дрожит пожухлая листва.
Лишь чуть дрожит пожухлая листва.
Над обомшелым камнем безымянным,
И не узнает глупая молва,
Кто здесь уснул, укутанный туманом,
Глухое место, ни души вокруг,
Заброшена убогая могила,
И не придут сюда ни враг, ни друг,
Ни даже та, которая любила…
Валун тяжелый навалив на грудь,
Меня оставят, наконец, в покое,
И вот тогда смогу я отдохнуть,
Познав впервые, что ж это такое…
И выскользнет душа моя босая,
Из чаши вниз безвольно провисая…
Из чаши вниз безвольно провисая…
Стекает мерно Времени струя,
А рядом, глаз пустых не опуская,
Стоит Тоска, наперсница моя,
Я ей служил так долго и усердно,
Её я славил каждою строкой,
Что, наконец, светло и милосердно,
Меня пустила в храм заветный свой.
В нём сотни лиц застыли без движенья,
В нём тишина, ни звука не слыхать,
И здесь победой станет пораженье,
И я узнаю то, что нужно знать!
Охапку лилий я держу в руках,
И пусть букет умрет, цветы истлеют в прах.
И пусть букет умрет, цветы истлеют в прах.
И упадут на землю семенами.
Осенний воздух ладаном пропах,
И манит тех, кто гонится за нами,
Я слышу их тяжелые шаги,
Земля вокруг трясётся, как в испуге,
Они идут потребовать долги,
И не укрыться в заповедном круге…
Нас Жизнь никак не хочет отпустить,
Как жадная тюремщица и скряга,
И не желает ничего простить
Ни одного несделанного шага!
Да, я останусь навсегда в долгах,
Но Красота жива, и в сердце, и в стихах!
Но Красота жива, и в сердце, и в стихах!
Она всегда такой навеки остается,
И невозможно выразить в словах,
Как тяжело нам это достается!
Не дай Господь, пойти таким путем,
Ведь творчество – проклятье, и отрада,
Но мы в конце Свободу обретём,
И нам другого жребия не надо!!
«Свободу симулировать нельзя!»
Сказал мудрец, и был он прав стократно,
Нам выпала нелёгкая стезя,
Пройди по ней, не повернув обратно,
И лишь тогда понять способен ты,
Как сладко пахнут мертвые цветы…
10 марта 2018г.
Как сладко пахнут мёртвые цветы!
Ещё вчера они красу дарили,
Будили безоглядные мечты,
И о любви, казалось, говорили,
Ещё вчера они тянулись ввысь,
И новый день улыбкою встречали,
А нынче, словно яду напились,
К ним смерть пришла в безмолвьи и печали…
Они стоят, увянув, как трава,
Уснув, и вяло лепестки бросая,
Лишь чуть дрожит пожухлая листва,
Из чаши вниз безвольно провисая.
И пусть букет умрёт, цветы истлеют в прах,
Но красота жива, и в сердце, и в стихах!