Он мастер часов, тех, что могут лечить,
Он Гений секретов, запутанных дел;
Он ребус с котом - Его может не быть,
При том, что Он здесь, что Он есть, как пробел.
И в этом Он весь, Он и мал, и велик,
Себя обращает то в точку, то в миг,
То в каплю дождя, то Он Бах, то сонлив,
Но чаще дитё, Он ведь очень игрив.
Он жгучая ночь, Он кристаллы огня,
Он черное пламя, Он черное Я,
Он юн и Он стар, Он рождает себя,
Когда умирает в нём время, скорбя
О том, что не может никто пожалеть
Его прежде временной смерти, уход
В покои, где Он преднамерен болеть
За свой непутевый, упрямый народ.
Он грозен, Он гром, Он сжигает огнем,
Он мчится без устали, слившись с конем,
За ним развевается, плещет плащом,
Мерцая, вселенной брусчатая ткань,
И искры летят, возгораются звезд,
Растет и взрывается спелая гроздь,
Сверкая, миров - не добро, и не злость,
А, так, как в окне голубая герань.
И как бы о Нем ни дымила молва,
Что было в начале, какие слова,
О чем, для кого… - не болит голова
Об этом и многом Его. Для чего?
Все может, все знает, живёт-не-живёт,
Не ведает горя, не ест и не пьёт,
К себе не пускает, и сам не идёт,
И всё, что имеет, всё прах для Него.