Смотрю на стены в белом - ... пусто, серо
уныло, без души, размыто, слишком ярко
уносят вширь, и вдаль, просторно человеку
покой разлит везде, и мертвенно, и зябко.
Стерильный, чист, и бедный, очень бледно.
Снега кругом лежат и чувства наши гасят.
Хоть строго, но свежо, и просто, и богемно.
В тоску вгоняет белый, слишком неопасен.
Рисует образ взгляд и вешает на стену,
чтоб живо нас встряхнул - картину в раме.
Куда заводит нас художества творенье?
Душою мы уж там, совсем в другом реале.
Каноэ, брызг воды, взлетает над порогом
шустра, быстра река – сердечко наше бьётся
кипит горяча кровь, то тихнет – так неровно
нутром мы входим в мир, картина как оконце.
Стоячая вода (глядим на пруд), вот как болото
сплела, покрыла тиной силы жизни, мышцы.
Волна, весна, ручей, каскад воды, восходы -
такой сюжет творят с зарядом живописцы.
Вершины, горы, скалы, пики на картине
защита как броня, как каменные стены
красиво кистью писаны, так чудно, дивно
пусть спины прикрывают надёжно и бессменно.
Какой пейзаж картинный выбрать – я не знаю
то грустно от чего-то, то смотришь неотрывно
в картине через мозг реальности на грани
то мутно, далеко, то близко, рядом, зыбко.
Размазанный сюжет нечётких линий видим
в них домыслы живут, в них мысли вольно пляшут
чем больше в нём туман, тем больше любопытен
уводит чувства наши куда-то глубже, дальше.
Гляжу я на картины – взлетаю, не на месте
картины давят чувствами чужими и своими
кусок из жизни «с зеркала» играет нами, честно,
серьёзно, против воли, тайком от нас, незримо.
16.02.2022