На вилке деревьев котлетой надкусанной
Повис полумесяц устало.
Слова рассыпаются порватыми бусами
Над скомканным одеялом.
Слова рассыпаются, как выстрелы веером
Во тьме и тиши полуночной.
Казалось, что слышали их, но не верили,
Сомнения гложут заочно
Про быть или нет - пусть бессмертная классика
О бренности жизни напомнит.
Мозги зажужжат, словно пчёлы на пасеке,
В извилинах каменоломни.
Слова могут быть и ярмом, и наследием,
В делах, рюкзаках и резерве.
Висит полумесяц котлетой несъеденной
На вскинутой вилке деревьев.
© Сергей Ефимов