Кому война, кому же мать родна,
Своя тут есть у каждого фактура,
Своя непоправимая вина
И самосочиненная цензура,
Свое перевирание имен,
Событий незапамятного года
Из тех доисторических времен,
Когда ты босиком из огорода
Соседского бежал, наевшись всласть
Клубники и неспелых помидоров,
И кровь плодово-ягодно лилась
По майке незадачливого вора,
И было впереди все до краев,
Как если бы не время шло, а место...
Но только настоящее свое
Упрямо караулит у подъезда.