А сегодня плюс семь и туманно едва,
сквозь прозрачную светлость прозрачное солнце,
город весеннему свету смеётся
и выгуливает собак.
Голубиная стая уже сыта
и расселась чинно на крыше дома,
а грачи разгребают подстилку долу
из слежавшегося гнилого листа.
Я читаю стихи с измявшегося листа –
кошка уже приложила лапы,
а с крыши больше нечему капать:
дождю февраля пора прорастать.
Мне же давно пора перестать
ересь писать в чистоте эпистол,
черновиками уж можно полпарка выстлать
и скверик.
Но белеет стихов береста.