Колкое крошево мёрзлой воды путает травы волос. Мир ждёт весны с ощущеньем беды, март обещает покос. Правда забилась, как пёс в конуру. Мысли, и те не честны. На пепелищах дрожат на ветру - мёртвых последние сны... Ворон, с погоста, матёрый, охрип – носят в растопку кресты…
Совы мигрируют. Слышите скрип детских качелей пустых? Серая зона – не мир, не война, медленный, сука, некроз. Классика скурим, братуха? – Ну, на!.. Белый плывёт паровоз… Первым нащупал растяжку Петро берцем задев слегонца. Федору разворотило нутро. Петя – без ног и лица. В доме у края хохочет дитя несколько зим одолев…
Там, босиком, по заросшим путям
бродит задумчивый Лев…