Стихи приснились. Красивые. Две строчки.
Такие ясные... На душу легли, словно всегда там, на душе, и были - её, ничьи больше. Отпечатались естественно и просто, по-родному...
Глаза открыла и подумала:" Вот! Откуда и взялось!" Днём искала - не нашла. Уже готово было стихотворение. Почти. Концовочку бы только - две строчечки!..
Уснула, измучившись от поисков. И - вдруг! - во сне пришли, свеженькие, неподражаемые...
Луна светила в окошко в тишине, любимой всеми сочинителями. Встать да записать надо бы. Но строчки показались совсем приручёнными. Настолько, что и запоминать-то нечего было, как "мороз и солнце" с "чудесным днём"!
Веки сами собой смежились, и сон продолжился.
Утром, конечно, ничего не вспомнилось, как не вспоминалось и раньше много раз .
Эти стихи словно непойманная рыба, о которой любят рассказывать рыбаки: всегда она самая крупная. Вооот такая!..
Но поэты даже описать не могут утраченного - того, что навсегда кануло в омут ушедших снов.
01.05.2020
Источник: https://poembook.ru/poem/2392215-omut-ushedshikh-snov