Дождь падал на застывший плёс,
И без надежды отогреться
Стволы пятнистые берёз
Студили душу, ныло сердце.
А марта минувшая треть
Всё прячет призрачное солнце.
И по-весеннему гореть
Ему совсем не удаётся.
Ещё не сломана печать
И мешкает сама природа,
И не торопится начать, –
Весны задерживает роды.
В печально стынущую высь
Навстречу распахнутся вежды.
Быть может, искрами зажглись
Весны посланники – надежды?