Меняется время – эпоха хайтеков,
Сметается старое, близкое враз.
Из душ, из сердец исчезает навеки,
Останется в памяти горечью фраз.
Какое везенье – еще он не тронут,
Не срублен на щепки, дрова для печи,
Еще зеленеют старинные кроны,
И тайные вздохи летают в ночи.
Когда – то в нем были цветы и качели,
И летний театр спектакли давал,
Но годы не шли, они просто летели,
И парк погрустнел, отзвенел карнавал.
Годами хожу мимо старого парка,
Его я миную – мне не по пути.
Бесцветной печалью окутана арка,
И вдруг мне послышался шепот: «Зайди ..»
Едва уловимой тропинкой шагаю,
Скамью различаю под сенью берез.
Смятение чувств. От чего? Я не знаю.
То сад заманил меня путами грез?
Осенние листья шуршат под ногами,
Я грусть листопада душою ловлю,
И вижу слова, что не смыты дождями,
Что вечностью стали: «Тебя я люблю».
Задумчивый сад приоткрыл свою тайну,
Ее он хранил, как божественный дар.
Пусть кто – то прочтет, даже если случайный,
В строках этих сердца остался пожар.
И эхом мгновенно из дальности сада,
Куда не пробраться уже, не пройти,
Листок опустился со строчками рядом,
И выдох минорный, как капля: «Прости ..»