Март грядёт, но дождусь апреля,
мне журчащего Ариэля,
с возвратившимися скворцами,
оперетты весны творцами.
Дни зиме вновь "загнут салазки":
после трэша её и сказки
превратятся в ручьи сугробы,
преполняя всех рек утробы.
Обратятся в разливы русла --
всё снесут наводнений сусла.
Вместо тёплых весны приветствий --
несуразность несоответствий.
Лишь глумиться устав, СТИХия
СТИХнет -- вечно пишу стихи я
в тавтологии парадоксах, --
ни в овчарках словес, ни в мопсах
псов-защитников рифм не видя...
-- Но могу, дни в таксистах сидя
с унизительной долей малой,
наслаждаться и зорькей алой
(начинаю работать рано) --
мне отрада она, не рана, --
и клиенткой, в соку девахой,
мужиков всех вводящей в ахуй...