Ещё не вечер, но уже не день,
на ум идёт сплошная дребедень,
хотя, туда иное ходит редко.
Мне шестьдесят, не скажешь, – малолетка,
но в ощущеньях я ещё не стар,
я просто за день дьявольски устал.
Уже не день, но вечер не настал,
как я отметил выше, я устал,
есть отчего, я встал чертовски рано,
к тому ж, незаживающая рана
вины за всё и всех, хотя на свет,
коль приглядеться, прегрешений нет
таких, что в покаяния впадать.
Ворчу, что не читают, что ж, опять
я повторюсь, ведь истина – не грех,
я не ищу паблисити, успех,
мне жаль моих нечитанных стишат,
их не читают, я не виноват.
На ком вина? Пожалуй, нет вины.
Как никому мы в жизни не должны,
за исключеньем тех, кто нас родил,
никто не должен нам. Что факт немил,
ещё не повод, чтоб провозглашать
кому-то приговор. Во взгляде вспять
есть нечто, что похоже, хоть чуть-чуть,
на умный взгляд. Но разве в этом суть?
Я умникам неумных предпочту,
коль глупость их впадает в доброту.
Жизнь коротка. Запас добра в ней мал.
Ещё не вечер. Дьявольски устал…