Липнет к пальцам настойчивый скотч.
На столе эхом тихих шагов
Время ночи спрямлённых углов
Одиночеству тикает «прочь».
Ты, напротив, сидишь у окна,
Заплетая словесные косы,
На мои отвечая вопросы.
Голос твой бархатистей вина.
Если кто-то услышит нас вдруг,
Скажет слово одно: «ерунда».
Мы ответим, наверное, «да»,
Липким скотчем объятия рук.