Имея сотни платьев, костюмов и духов,
Ей рисовалось счастье в созвучие стихов.
Она не понимала напыщенность в еде,
Обычаи, порядки претили ей везде.
Что знать могла девчонкой, в ее короткий век,
Всего то девятнадцать, почти не человек.
И двигаться по жизни - условности одни,
И в благостности мужа лишь тенью на пути.
Она хотела вёсен и споры при луне,
Служить, любить, не знать, что, где твориться вне.
Ей не хватало - жить, вдвоем и почитать,
И утром застелить без складочек кровать.
Ей так мечталось - быть, не просто прозябать,
Размазать мир на краски, убить существовать.
Ее терзала значимость, понять и стать иной,
А вечность свет коптить, ей виделось виной.
Была она любима, но верила ль в любовь? -
Она мечтала встретить, его из прошлых снов.
Уйти ль, на век покинуть, уют и частный быт,
Так опостылел свет и игр зловонный флирт.
В глазах ее косил, луны тревожный свет
И страсть ко всем творцам - веков и наций цвет.
Ей нужно по судьбе, лишь повстречать его -
Всего одна попытка - любовь иль ничего.
Он жил в ее крови, не знав, не видя - прочно.
Любовь, казалась ей прописана построчно.
Так сложно отыскать? - Ей непонятно было.
И радость с глаз ушла, и сердце защемило.
Могла она гадать о чем-то о другом,
Прознать проделки рока и ликовать при том?
Зажечь камин, впитать, от ночи до зари,
Волшебные плетения, от света фонари?
И таяла в ней жизнь в опустошенном теле,
И тикали часы, кружась по вёснам в карусели.
Чулки из модных кружев, прислуга и театр,
Всё было, боле чем - в щедротах будуар.
Она жалела, что ушла, возможно оглянулась?
- Ни жестом, ни секундной, как будто в миг проснулась.
Терзало лишь одно, одна на счёт проблема -
Не убежать, как вор, уйти достойно - вот дилемма.
Плохого муж не сделал: любил и обожал,
И на стене висел, а не в груди кинжал.
И был он замечательный и редкостный мужчина,
Но в ней лишь мастер жил и вся о нем кручина.