Льёт дождь февральский за окном,
Топазы виснут над садами,
Разрывы туч,сквозя свинцом,
Синь обнимают рукавами.
Я просыпаюсь,ловит слух -
Шопена тающую фразу,
Где ветер, одичалый друг,
Рыдая, молится в экстазе.
Наверно и его томят
Незримые для нас надломы,
И чувств медлительный откат,
Которые и нам знакомы -
Когда безлюдствует душа
И воскресают только тени,
Их провожаешь не дыша
И прячешь в запахе сирени.