****
Без проволОчек, пушек, якорей,
надрывности, последствий и изъянов
кораблик мысли, шедший курсом "прямо"
свернул туда, где ветры потеплей.
Обидно, но за что его винить?
Замёрз, надуло в трюме, стало льдисто...
Имею право, говорит модистка,
и - обрезает шёлковую нить.
Мы странные. Мы жители глубин,
где темнота. Где небо - те же воды.
Всплывёшь туда, где свет в волне рябит -
эмоциями плещешь в водах ворда.
К делам насущным устремляешь бег,
не важно, пополудни, на закате -
и вдруг поймёшь,
что вновь свернул к тебе...
И здесь бессильны все морские карты.