Ночь - кинжалом тьмы,
в одинокое сердце
не щадит и - жалит,
тех кто не смел.
Бьётся в прах Душа.
Защитить бы разум
от чужих вторжений,
как острых стрел,
инфернальных тварей,
кишащих массой
в липком сумраке,
тянущих в свой удел
междумирья,
наставшей
планетной свалки,
даже если и сам ты не захотел.
Выбирают цель,
подбирают меру,
подгоняют лики под каждую веру,
проникая в каждую разума щель,
зацепившись когтями за каждый выступ,
на шершавом поле подсаженных дум,
подпрограммой двухмерности
Злом иль ласкоюй, лишь бы вы сохранили свой
слабый ум.
О-о! они в этом доки,
а мы убоги,
мы и наша память в десятки лет,
где - у них миллионы,
у них - эпохи,
средства и инструмент.
И пощады - нет.
Только мы при том,
ждём, что наши боги
вновь спасителя вышлют.
На новый крест?
Кротким по-обещали!
- выходят сроки...
Ждать веками, сломленным не надоест.
Как всегда ослеплённые ложной блёсткой
дутых ценностей - спим многомерным сном.
Как на красный мчимся на перекрестки,
на авось, на удачу, да - напролом.
Эта весть не вам, кто в цветных подвязках
в злате сальном,
обласканные судьбой -
с бубном, в рясах ли,
спутаны словом вязким
о реальности
хитрой для нас с тобой.
Не для тех, кто в форме и услуженьи,
мантрой, стоном,
молитвой себя клеймя -
словно сука, готовая всем отдаться,
лижет руки зарвавшимся у руля.
Этой точки локальности,
на задворках
рукава галактики "Млечный путь".
Сами мы не те,
кто в своих потомках,
здесь проявит Волю, когда-нибудь?
Думать так нельзя, эта мысль опасна -
табуретку вышибут из под ног,
а у нас на шее отнюдь не галстук,
символ-метка в рабство, любых дорог.
На спине давно, задирайте ноги.
Остаётся скулить и вилять хвостом?
- Эй Хозяин - дай кость, будь же к нам не строгий -
дай любви и ласки,
мы бьём челом!
Весть не вам "посланники и пророки".
Указуете в Райские кущи путь?
Как морковью осла, подсобрав убогих,
всей ватагой пытаетесь проскользнуть,
к вечным кайфам эдемского супер сада -
от Земного безделия
чтоб кутнуть?
Жуть!
Дети Бога давно попрошайкой стали
и прогнулись дугой под животный страх,
в колее пространства куют печали
программируя жизнь на грядущий прах,
к праху что стремится...
Так - не напиться,
Вольным людям, из "золотых" надежд.
Слабый духом желает наверх прибиться -
вот и рядится в сотню чужих одежд.
Не для тех кто ждёт, не для тех, кто алчет,
ожидая свой квантовый переход,
кто надеется,
лучшим, чем он вчерашний -
на халяву до-клянчить от входа код.
Кто достойней и выше себя считает,
не добыв своей волею и горбом -
пусть до часа "Х" календарь листает,
все прозренья откладывая "на потом."
Всё тщета, игра. Не расскажут правил -
пешкам незачем знать,
быть должны слепы.
Долго можно верить красивым сказкам.
Раб не должен знать, что он раб.
А ты?
10.21