"Я менял погоны десять раз".
Как перчатки. Но не завидуйте.
На Крещатике, под каштанами, конина с горла - хороша,
а на выходе из метро девочки - закачаешься.
В молодых сердцах беззаботно веселится душа,
а в поношенных, только брюзжит - не живешь, а маешься.
Мы тогда не получили от жизни даже сержантских погон,
и она казалась нам безоблачным ультрамарином счастья,
не омраченного грузом-200 и вестью других похорон,
нам неведом был страх и рок неизбежности черной масти.
Но годы - это как на солнце выцветший неба ультрамарин,
когда понимаешь, что все позади и кануло в Лету.
И чтО теперь погоны, когда все выгорело изнутри,
и тянется, предательски, рука к кобуре с пистолетом.