Ночь за окном. Деревья спят, и спят машины.
Усталый ветер задремал в ветвях крушины:
Ему, возможно, море пенистое снится,
И он, ворочаясь в листве, качает птицу,
Что тоже спит, в крыло уткнувшись клювом тонким, -
Ей через час встречать рассвет напевом звонким…
Вдали, в тайге, не спят взлохмаченные совы,
Они с опаской ждут луч солнца золотого,
От света спрячутся под сень дремучих елей.
…Как мерно двигаются времени качели:
От света к тьме, и от зимы – к шальному лету.
И, слава Богу, в этом ритме сбоев нету!