Я не сплю. Бездарно и напрасно.
Желтолобо хмурится луна.
И мерцают звезды безучастно.
И спадает в землю тишина.
На душе - печально и не ново.
В эту ночь, похоже, не уснуть.
На тропинке ветреной садовой
от зимы осталось только чуть.
Только чуть от снежных переломов,
от скрипящих жадных холодов
до рождений солнечных и новых,
до зеленых тропок и садов.
До высоких птичьих перелетов,
до шумящих и веселых рек.
Соловьев, свои поющих ноты,
те, что пели так из века в век.
Только чуть. Зима растает скоро,
запоет ручьями, зазвенит.
И проснется мой замерзший город,
поморгает, тихо заворчит.
А пока - не сплю. И чтоб бездарно
ночь свою в рассвет не провожать,
я пишу. И строчки благодарно
заполняют белую тетрадь.