Недолог день, а вечер сумрачен и матов,
и то сказать - не до светил, не до закатов,
а быть бы живу, или ты устала, детка,
за горизонт теперь заглядываешь редко?
Там торопливо солнце зимнее садится,
холмов вечерних запрокинутые лица -
покуда теплится ещё, покуда живо -
пунктирной линией обводит без нажима.
И кто же знал, что небо хрупкое, сестрёнка,
по краю выцвело, уже на сгибах тонко,
и что стремительный закат - никто не вечен -
уже вчерне пунктирной линией намечен?
А мы в смятении привычном и опале,
по этим линиям, которые совпали,
того гляди, остаток дней потратим, зая,
на чёрном фоне силуэты вырезая…