Пара дней до весны, пара вздохов.
Вроде дожили, не торопясь.
Всем раздали и сёстрам, и снохам.
И не знали войны отродясь.
Порешали, чем хуже, тем лучше, –
Ополчился на Мать целый свет.
И надежду, как солнечный лучик,
Заплетает в косицу поэт.
Щеголяет по строфам и строкам.
А беда присоседилась боком..
***
Про войну не рифмуется,
Про стрельбу, про бои…
На подветренной улице
Не снуют воробьи.
И взлетает за перьями,
За остатками сна,
За глухими тетерями
В чёрных метках весна.
Что-то ей нездоровится.
Неспокойно, хоть плачь.
Никогда не знакомятся
Белый голубь и грач.