* * *
Между сложенных крыльев бабочки – тишина.
Никуда не летит. Оседает синей пыльцою.
Она может сорваться. А может - остаться в нас.
Как ей просто – быть…Как ей просто – глядеть в лицо нам.
Однодневка, бесплотное марево чешуи,
На огонь медно-желтый – полет сквозь дни и машины.
Это чья-та надежда и боль. Это сны твои.
Не ломай ей крыльев. Движеньем губ удержи их
На пороге случайностей. Там где вразброс, взахлест,
Облака – сквозь дождливые ветки – как книга жалоб.
Так спаси же ее… Не от ветра… Не от колес…
От себя самого. От себя самого, пожалуй.
2005