* * *
Суть – паутинка, блестящая от росы,
Что ей все наши расстроенные весы,
Наши пустые, замученные слова,
Бьется, дрожит на солнце – и тем жива…
Странно не рваться ей – в дебрях углов и призм,
Кто-то ее протянул, кто-то смотрит вниз…
Как мельтешит и страдает, сбиваясь с ног,
Маленький, в снах заблудившийся паучок.
5.04.2006