И он, чертило, значит, живет не по понятиям,
Не лезет в душу каждому и не ворует слов.
Все смотрят свысока, и осуждает братия,
Что тащится от рифмы, не наломал бы дров.
В углу своем сидит, и это раздражает,
И нос не тот, и рожа как бы смотрит вкось.
Собралась свора гончих, протяжно всюду лает,
Ату поэта тихого, гони и в пропасть сбрось.
Вины не ищут, жив – негоже это, худо
Для серой массы призраков, что застят горизонт,
Все на одно лицо, желают тайно блуда,
Завидуют до одури, собрались в черный фронт.
Поэт же видит только далеких звезд распад,
Строку без обязательств, работе своей рад.
25.5.2017