Знаешь, ты, необстрелянный псковский малец,
Или брянский, смоленский, иркутский, тверской,
Что тебя ожидает ужасный конец,
Что пришёл ты сюда за могильной доской,
Что войти в Украину в армейском строю -
Значит заживо мигом себя схоронить,
Значит больше свою не увидеть семью,
Значит водки с дружками уже не попить…
А тебе-то всего лишь, поди, двадцать два
Ты и жизни-то даже не видел в упор.
Так что если, пацан, дорога голова -
Убирайся домой, за российский бугор.
Развернись и уйди, положи автомат,
Чтобы люди тебя не считали скотом.
Чем «двухсотым» домой – лучше, парень, дисбат,
Ты ещё мне «спасибо» напишешь потом…