А снаряды ложатся всё ближе, кучнее.
Эти бреши латать – невозможнейший труд.
К сожаленью, не вечные мы, не Кощеи, –
вот они-то, и надо бы, а не умрут.
Что поделаешь: сердце – оно из материй
соткано не из тех, что годятся для лат.
Всё в него – как в мишень: пуля, слово и время...
Всё в него: стрелы ссор и снаряды утрат...
Мы смыкаем ряды делом, искренним словом.
Но кому и когда – наверху решено...
Зёрна будущих всходов, а может, полова, –
что оставим, увы, нам узнать не дано...
февраль 2022