Нам хочется найти особый цвет

Нам хочется найти особый цвет,
Нам хочется вернуть его в палитру.
И эгоизм, не зная слова "нет",
Кричит - "Я все равно проникну!".

Безумие прожгло насквозь мольберт,
Все краски вспыхнули от этого позора!
И отказались рисовать портрет,
Им стало нестерпимо больно...

"Рисуйте же! Мне надо, я привык,
Что цвет ложится так, как я желаю!
Но что же это? Где вы?", и летит
Палитра на пол, словно умирая...

Вот так становится художник слеп
От собственных желаний без разбора.
А в зеркале его живой портрет
Все ждет смиренно правды приговора.