У русских есть особенная гордость,
Идти во всём до самого конца,
И боевая, огненная молодость,
Достойна старости почётного венца.
Но лихость глупости и злобы упоенье,
Бывает губит русского до тла,
И погибает в страхе и презреньи,
За все свои никчёмные дела.
И если пьёт, то от вина погибнет,
И если бьёт то сразу до тюрьмы,
Но есть другое, не особо видное,
Есть в русских чувство боли и вины.
Есть та любовь к своим родным просторам,
К жене своей, отцам и матерям,
Что до зубного скрипа и до стона,
Нам не даёт всё это растерять.
И русского, в окопе, под обстрелом,
Спросите, почему он нынче здесь,
Ответит он, что не твоё мол дело,
И закурить попросит, если есть.
И замолчит, задумавшись немного,
Потрогает у сердца письмецо,
У русских в сердце светлая дорога,
И русские не любят подлецов.
Душа всегда болезненно открыта,
Для всех и для всего, как на показ,
Никто и ничего тут не забыто,
И ничего не одолеет нас.