Непросто быть не перелётной птицей.
Бродить среди травы, пустых деревьев
без чемоданов на колёсиках и визы,
в свободе от условностей форевер.
А если что-то, не дай Бог, случится,
чирикать о своём – простом и сером,
о том, что кто-то зол, а ты начитан,
о том, что кто-то – где-то, ты не первый,
кому достался выбранный тобою
пусть не простой, а может и не жребий.
От ветра гнутся ветви у деревьев,
не улетают дружною гурьбою,
и ты не улетаешь – держат корни.
От этого давно внутри слежались
в единый ком терпение и жалость.
Накормишь птиц, зимующих с тобою.
Внутри любовь. И герб она. И знамя.
*
Отбой тревоги, можно свет зажечь.
Приглушенный, но чтобы буквы видно.
Война снимает маски от ковида,
выплёскивает праведную желчь.
Задёргивает шторы, гасит свет,
дождём с небес смывает боли накипь.
Не слёзы сверху, просто влага каплет,
чтоб разбудить живое на земле.
И понимаешь: с нами целый мир
кричит, чтоб торжество любви настало.
Чтоб смертью храбрых в нас любовь не пала.
И вновь тревога. Мир всего на миг.