* * *
И даже здесь – на летнем рандеву –
Он, как сверчок, запрятался в траву,
Внезапной, тихой тайною уколот…
Всему – не раскрывающийся зонт,
Затерянный в тумане горизонт, –
Таким, поверь, порой бывает голос.
Прохладно- сиз, как голубя крыло,
Не витражей он пестрое стекло…
Приди в ноябрь – он там всего слышнее,
Когда промокла явь, промокла даль,
И с одиноких крыш течет вода.
2006