Мне больше не писать тебе стихов?
Не открывать свои святые мысли.
Ведь ты не слышишь моих чистых слов,
Которые загадочны как числа.
В которых я купал тебя во сне,
И восторгался каждою веснушкой.
Ты разрешала прикасаться мне,
К той красоте извечно непослушной.
Из нас всегда случается поэт,
Совсем чуть- чуть слетающий с катушек.
Из строчек заплетающий букет,
Которых не прочесть и не послушать.
Всё это абсолютно мнимый всплеск,
Как в речку улетевшие дождинки.
Как солнышка сквозь призму окон блеск,
Пустые и нелепые картинки.
Ты взглядом отхлестала по рукам,
Тянувшимся к безоблачному небу.
Ты равнодушна как к любви – к стихам,
Теперь грущу, а был ли сон, иль не был…