Пишу. За строчкою строка.
О смысле жадно беспокоясь.
Жизнь - не оконченная повесть.
Она слагается пока.
И как-то не наверняка...
На строчках - люди, вехи, совесть.
Жизнь - удивительная повесть.
За строчкой новая строка.
За нею - встречи и разлуки,
заботы, радости, дела.
И вдруг...Да где она? Была.
И нет ее. И только скука.
И строчки замерли. Отваги
им не хватило для бытья.
А жизнь, чужая и моя,
под белым ворохом бумаги.
Под ним - отчаянье греха,
привычка жить, души усталость.
Все то, что было и осталось,
и одиночества тоска.
И снова не наверняка...
Пишу, спешу, за строчкой строчка.
И где-то, там, зияет точка.
Она страшна и велика.
Но где-то там. Ну а пока
пишу.За строчкою строка.