Летит немытая посуда,
Кричат распятья журавли,
И томный ветер, как Иуда,
Качает завязи петли.
Простой, немыслимый, коварный,
В смиренных празднествах окон,
Он быстрым шагом на бульварах
Уже давно изнеможден.
Ему наскучили в повесе
Война и лица всех людей,
И оттого он в страшных песнях
Под вьюгу гонит счастье дней.
Пустой, холодный и невинный,
В разбитых эгом полыньях
Он видел все скульптуры и картины,
Читал стихи, сгоревшие в кострах.
Он смерть и жизнь, он тень и свет,
Пропащий дьявол, грозный бог,
Он святость или смертный грех
На папертях церквей, на теле катастроф.