Март неспешно вводит свои войска,
На востоке солнце снова встаёт.
А в твоих глазах зелена тоска,
На моих губах цикута и мёд.
Я хочу вернуться в свои миры,
Но тебя оставить я не могу.
Здесь Лукуллы, Дракулы. Их пиры
Из разряда "ужин отдай врагу".
Я не ем который день или век,
Я которую ночь всех святых молю.
Демиург, а ты почти человек!..
И за это ещё сильнее люблю.
Очень точно взвешивая слова,
Лучше будет в который раз промолчать.
У тебя в глазах зелена трава,
У меня на губах запеклась печать.
Разломи поцелуем, – может, умру,
Это будет самый лёгкий побег.
Пусть восточное солнце взрыхляет снег,
Просыпаются соки, буря кору,
И сбегает с ума этот дивный мир.
Старый Вильям смеётся в своём гробу:
Кто-то снова скроллит сюжет до дыр,
От усердия прикусив губу.
А твои глаза никогда не лгут, –
В них авантюрин и зелёный мох.
Ты бы яд, как мёд, собрал с моих губ,
Если б только мог, если б только мог...