Э.В. Зайцеву
Ах, как этот скрипач виртуозно играет,
Как его вдохновенна и властна рука, –
И внутри у меня каждый раз замирает,
Нервных струн лишь коснется поверхность смычка!
Повинуясь ему, скрипка, будто живая,
То рыдает навзрыд у него на плече,
То ликует она, позабыть заставляя
О держащем её пожилом скрипаче.
Я сидел перед ним в переполненном зале,
Ощущая всей внутренней сутью нагой,
Как слезинки её изнутри промывали
И мурашки бежали по коже толпой.
А чудесная скрипка без устали пела,
Нам сердца разрывая и вновь их леча, –
И казалось: в её элегантное тело
Незаметно вселилась душа скрипача.
Позабыв обо всём, с просветлённой улыбкой,
Я следил неотрывно, почти не дыша,
За полетом смычка и божественной скрипкой –
Как поет в ней и плачет живая душа.