Такое солнце, что небо хмурится
и брови сводит, закрыв глаза.
По нашей тихой и дальней улице
вперед гуляет, потом назад.
Привыкло небо к бессонным тучам,
к снегам с дождями и редко без.
И мы привыкли, на всякий случай,
к холодным взглядам своих небес.
Привыкли. Что там, терпеть удобней,
и глядя в ноги, прошаркать путь.
С собою, грустным, с собой подобным.
Куда? А просто куда-нибудь.
Зима случилась такой тоскливой.
Седой, растрепанною была.
Все колебалась, сердилась, стыла.
И отвернулась, и прочь ушла.
Идти за нею по скользким лужам -
темно и мокро. В лицо - ветра.
И снег с дождями, и холод в душах,
и все непросто и не пора.
Да, все непросто, все некрасиво.
И мир укутан в обрывки сна.
И ухмыльнулась зима спесиво,
и в дальних далях еще весна.
Но нынче - солнце. Ему непросто
земле открыться и быть собой.
И все светлее тот перекресток,
вслед за которым наш путь домой.