Я сегодня готовил завтрак, ты знаешь. Привычно, в общем-то и обыденно:
Холод открытой форточки, сковорода в арсенале, лопатка и нож
И когда всё готово почти, ожидаешь, заняться в этот момент нечем, видимо
Вдруг, из ниоткуда – февраль же! – но так явственно представился летний дождь
Он шелестел листвой, стучал по крышам, шумел каплями. В лужах
Оставлял пузыри, наполнял воздух свежестью, баловался, людей теребя
А я застыл, и будто заплакал, пронзенный мыслью внезапной. Не нужен
Этот дождь, эти лета, вся эта свежесть – зачем мне они – без тебя?
Классиками написано столько всего, и от их оптимизма впору повеситься
Жизнь видится грустной игрой с заранее известным концом
Знаешь, как ни пытаюсь понять, все равно, до сих пор не верится
Что могло такое случиться, отчего мы с тобою теперь не вдвоём
Я, конечно, привык ко всему почти, но это всё совершенно пустое
Стирка, глажка, готовка – ерунда, не стоит даже внимания уделять
И вот стою, думаю о дожде и лете и дурной головою
Качаю, поддакивая мыслям, как же смог, умудрился – тебя потерять?
Ты сегодня мне снилась, кстати, когда же ещё присниться
Ты могла? Если в феврале, то в ночь на четырнадцатое, говорю, когда ж ещё
Знаешь, даже с образом твоим как-то лучше и приятнее спится
Уткнуться в твои волосы, когда голова доверчиво ложится ко мне на плечо...
Да что же такое, а, Господи? Отпустил ведь, и сам был отпущен
Что за фантомные, к чему мне всё это, я так от этой боли устал
Я украдкой глотаю слёзы. О прошлом, будущем, о насущном
И я опять тобой болен. Печально. Хотя, собственно, другого и не ожидал...