Ноябрь, тридцатое. Осень покорно сложила крылья
Пакует вещи. Отработала, пора на покой
Сказка рассказана. Каждому. Кому-то выдана былью
Остальным – с обещанием, мол, подожди, всё случится зимой
Душевная изморозь расцвела вдруг узорами белыми,
Гололёд на улице, такой, что не хочется выходить
Укрыться одеялом и спрашивать себя, всё ли правильно делаю?
Лелея воспоминания, выбрать тему и говорить
Говорить задушевно и долго про листопады и лето бабье
Вспоминая тепло сентября и светлые дни
Пить теплый чай с медом. Писать. Не ради, но
Для. Будто стенографируя, стараясь в памяти сохранить
Ощущение теплоты, спокойствия и полета душевного
Тень улыбки на любимом и – так хочется! – счастливом лице
Понимания, что всё хорошо и просто, будто в учебнике:
Когда запутался, всегда можно подсмотреть ответы в конце
Через двадцать минут уже нужно быть на работе.
День предпраздничный, а значит опять суета сует
Дел много, дай бог, разгрестись бы к субботе
Чтобы: "Телефон выключен, не в сети абонент"
И рвануть куда-нибудь за город, к снегу чистому,
Побродить, морозным воздухом лёгкие обжигая,
Наизусть повторяя, как мантру, банально простые истины.
Понимать, что живу не зря. Отличное чувство, уж я-то знаю.