Привет, дорогой дневник. Я здесь, чтобы сказать тебе пару ласковых,
Хотя в последнее время делать это разучился.
(Не то, чтобы комплиментами никого не смазывал,
Скорее, в голове чёрти что: варианты, числа…
Чисел, впрочем, нет. Ничего не просчитываю уже полгода.
Досчитался однажды – знаете, хватило, и хватит.
А вот вариантов… Хотите пару штучек? Я бы продал.
На них, конечно, не обогатишься, но всё ещё надеюсь, что прокатит.)
Иногда думаю: зачем мне эта сраная обывательщина?
Зачем париться по мелочам, здесь же все чужие?
Подошёл, взял за руку, уверенно сказал: катись ты к чёртовой матери, кто бы ни был: женщина, мужчина –
Простите, конечно, но мы тоже бывалые: всякое пережили.
Как по мне, всё должно строиться хотя бы на честной сделке:
Ты протягиваешь руку – её либо гладят, либо кусают.
Встречаются две потребности – хорошо, не встречаются – плохо, но не мелко.
Мелко выходит, когда с одной стороны делают шаг, а с другой, подмигивая, отступают.
Одних поймают. Других, может, и нет. Впрочем, другие сами виноваты.
Сначала чего-то трусили, в угол жались: страшно, мол, как-то, неуверенно.
Потом наотмашь отрекались: самопожертвование солдата.
Простреленному пушечному мясу, видите ли, не место у ног женщины. Для него in vino veritas.
О, каждому хочется знать хоть что-нибудь о завтрашнем дне,
О том, что кому-нибудь в этом мире нужен кто-то
Просто за красивые глаза, о добрых чувствах извне,
О том, что не всё напрасно: улыбка там, самоотдача, в конце концов, работа,
Но это, конечно, блажь и романтизм – пустяки, одним словом.
Христос сказал как-то, что толика веры Землю повернёт вспять.
Можно поспорить, и спорить снова и снова,
Но уверенные люди, которые кому-нибудь верят, всегда будут выше и быстрее шагов на пять.
Да, мы безбожники, если мы здесь, полностью согласен,
К тому же жизнь даром не проходит: умнеем, куда без этого, а ум, он такой…
Со своими извилинами, со своими моралями из каких-то ненужных басен,
И им одним не заработаешь на покой.
К тому же и покоя нет – ещё предки вывели этот постулат.
Всё изменчиво: настроение, судьба, товарищи по газовой камере жизни.
Ну а я – вот он: с бутылкой пива в руке, стих дописываю, вроде бы рад;
Живу, кажется. И, кажется, служить буду долго – как прокуренный капрал – Отчизне.