Мой каждый (возможно, последний) день
стекает во мглу без тебя.
Пронзаю ли светом я чью-то тень?
Отдаю ль без остатка, себя губя?
Какое значение имеет дождь?!
Разговоры о сущности бытия?
Если вечером ты не ко мне придешь?!
А невозможность нас и есть епитимья?
Если щупальца чувств прижигаю вновь,
а они отрастают ещё более сильными?
Кто-то скажет: «дорогая, тебя ж посетила любовь!»
Но отчего тогда пахнет цветами могильными?!
Отчего тогда чувствую суть неизбежного?
Отчего разрывает внутри?
Я в глазах его просто дура потешная
и в тех же глазах я тону от любви.
Я тону, пока море ум мой не вспенит.
Это чувство назойливо, как невскрытый флюс.
Но Жизнь быстротечна и Смерть её сменит:
и в нашей безответности - это единственный плюс..