Порой ночною я спускаюсь в яр
И свет огней вкушаю как нектар.
То чуть желтей они, то голубей -
Я в них цвету, как серый воробей.
Но схожи ль птички с буйным цветом трав?
Вдруг я не прав, что свой несу устав
Не в свой, а в вовсе чуждый монастырь?
И монастырь ли это? Вдруг пустырь?
Вдруг дома нет, как нет цветущих птах? -
Я сам себя вгоняю этим в страх.
Вдруг вообще не будет тёплых дней? -
Всё ниже я, и мне всё холодней.
19.03.19