Он странный был малый –
погонщик овец, -
окутанный алой
зарёю небес;
играет на дудке
и песни поёт, -
свои прибаутки
вокруг раздаёт.
И стадо послушно
внимает ему.
И, в общем, не скучно
вокруг никому.
Ведёт своё стадо
сквозь бури и снег.
Под кровом заката
находит ночлег.
Не стонет, не плачет,
судьбу не клянёт
и чувства не прячет
под сенью тенёт
паучьих. Он тело
смиренное нёс
- как некогда делал
страдалец-Христос.
Я вслед ему долго
с надеждой глядел,
пока он посёлка
покинул предел.
Откуда он взялся?..
Куда он ушёл?..
Сюжет привязался,
как гиря тяжёл.
И нет мне покоя
по жизни с тех пор:
и дело благое
испортит декор,
когда нет святого
за крайней межой.
Иного итога
я жаждал душой.
Судьба согрешила,
подставив меня, -
и всё порешила
до Судного дня…