Осень жизни. Ноябрь за окном.
По стеклу слезы грусти стекают.
Небо серо, а мысли о том,
Отчего всё вокруг умирает?
Всё умрёт. Угасают огни,
Этот мир навсегда оставляя.
Отчего, завершив свои дни,
Прожитого всегда не хватает?
Мало было друзей и врагов,
Мало подвигов, мало пороков,
Мало дальних, чужих берегов,
И глупцов, и слепцов, и пророков.
Не успел, не сказал, не дожил.
Не хватило и чаще немного…
Не сберёг, да и не дорожил,
Как то вдруг оборвалась дорога.
Сколь бы ни был велик и могуч,
После будут и больше, и лучше.
Ведь за каждой стеной серых туч
Пробивается солнечный лучик.
06.11.2021