Рыдает рваная душа,
Осколками хмельного лета.
А жизнь не стоит ни гроша,
Жизнь - в сердце пьяного поэта.
Сгорает памяти рассвет,
Прощальным криком журавлиным.
А, где они семнадцать лет...
Умчались в даль за диким клином.
И, где - то теплится едва,
Надежда порваная в клочья.
И не понятно день ли два,
Бродить ещё душе воочью.
И в свете гаснущей луны,
Одна лишь память окрыляет.
И снятся ей цветные сны,
Где счастлив был, где свет мерцает.
На ветках блики суеты,
В непребывающей нирване.
И состоянье пустоты,
С бессонницею на диване.
И Муза реже всё поёт,
Не манит терпкий запах мяты.
И горьким смрадом отдаёт,
Душа в безвременьи примята.
Да, жизнь не стоит сухаря,
Жизнь - в сердце пьяного поэта.
Сегодня всё до фоноря,
Жизнь - чёрный блик хмельного лета...
12.03.22"