Когда от бытовых деструкций
Гуляет полтергейст по дому,
Когда слова рекой не льются,
А застревают в горле комом,
То хочется сбежать куда-то
От наболевшего живого,
От строчек, на листе распятых
Не зёрнами, пустой половой…
А жизнь лодчонку из бумаги
Несёт по ветру в море сине
И капитан, паяц и трагик,
Перед стихиею бессилен;
Из-под суконного камзола
В брабантских кружевах манжетов
Не смотрят чёртиками роли,
И не читаются сонеты.
И вдруг через раскаты пьяни,
Сквозь лоск столживых презентаций
На помощь выплывает Янус
И можно снова обниматься
С фальшивкой рук, с обманом зренья,
И делать вид, что ты всецело
Доволен тем благотвореньем,
Что заполняет чьё-то тело…
Привычка, брат!..
В любой странице
Тобой исписанной неспешно,
Живут такие точно лица,
Собой являющие грешность,
Как я, пытающийся срезать
Себя с поверхности планеты
Построенною антитезой
Из личностного неответа.
И, как не прикрывайся маской
От недожёванных оскомин –
Уходишь снова в свистопляску
Из чувств знакомых-незнакомых;
Манжеты вырываешь с мясом,
Слова вколачиваешь в строки,
А мир, по существу, прекрасен
В своих изысканных пороках!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»