Я книг не продавал друзьям за деньги,
Хоть нищ и гол, но пел за просто так.
Да, - не щегол, но юности копейки
Я не менял на проданный пятак.
Поэзия не подлежит продаже,
Но новых книг без денег не издашь.
Будешь писать стихи и жить бродяжа,
Изгрызенный кусая карандаш.
Ах, сколько бессребреников в мире!..
Никто им ни копейки не подаст.
Будут бренчать на постаревшей лире,
Пока за нить не дёрнет Карабас.
Я раздарил всё то, что диктовали
Мне свыше музы, ангелы в ночи.
За то картвели наливали Цинандали,
И хлеб клевали с моих рук грачи.
Но всё же: я продам стихи, не душу!
Куплю вина друзьям и будем петь...
На дереве созреют чувства-груши,
Луна сольёт лучей звенящих медь.
И буду я богат, как Крез Лидийский!
И каждой строчкой золотой блистать.
Но никогда не перейду на Виски,
Пока мне льётся в душу благодать.
А. Журавский