Мы молимся, плачем, поем, страдаем.
Нам радостно, тихо, туманно, плохо.
А рядом бурлит и шумит эпоха.
И мимо идет. И о нас не знает.
Но нам в ней - нормально.Но мы в ней - дома.
Мы любим свой мир: небеса и землю.
Все разности жизни своей приемля.
От пения птиц до раскатов грома.
От зимних метелей до зноя лета.
От солнечных брызг до ночного мрака.
В нас нет суеты и тревог, и страха.
И много вопросов. И горсть ответов.
Мы книгу листаем и пишем снова,
мы любим, ошибки считая честно.
Мы дружим тепло, откровенно, тесно.
И редко глядим на людей сурово.
Предательство, пошлость - не наша участь.
Эпоха порой нас понять не хочет.
А только невнятно о нас бормочет,
что, мол, так упрямы и так живучи.
А нам - хорошо - мы привыкли - против.
Мы любим свой мир: небеса и землю.
Но быть не желаем мелькнувшей тенью.
Непраздно живем. Ни о чем не просим.
Непраздно живем. До сих пор - непраздно.
И нам - хорошо. Потому что - дома.
А надо - вернемся. Опять и снова.
И будет, как будет. И пусть ненастно.
Эпоха другая придет и третья,
но зимы, и весны наступят так же.
Вернемся, без лишнего эпатажа,
и в землю посадим любви соцветья.
И вырастим, зная, что это трудно,
и будем упрямы, но так живучи.
Такая у нас и любовь, и участь.
И будет счастливо и многолюдно.
И будет! Мы жизни стократ помножим,
и правнуки наши живучей станут
и крепче, и лучше. И не устанут
любить эту землю. А мы поможем.