Так робок март: то дождь, то снег, то солнце,
и гнездится в душе пока тоска
дней межсезонья. И не удаётся
найти себя. И только боль в висках,
как плата за бессоницу, а утром
горчат враньём микстуры новостей...
И вороньё за окнами, - как будто
предчувствие непрошенных гостей...