У слабеющих рук,
Крепче сила захвата…
Шёпот громче, под эхо зовущего завтра,
Я пишу тебе снова. Каюсь и виновата…
А число? Я не помню.Какое то марта…
Вспомнить всё и забыть до прихода рассвета,
Как клеймила влюбленностью каждое лето…
И загадкой остался тунель в конце света,
И душа с изодравшимся эполетом…
Как-то скучно вдруг стало, на мельнице пусто,
И сражения стали похожи на детство,
Я люблю, это тоже выходит искусство,
И стихи, как синонимы к людоедству…